Ai pus în mine mamă, prea mult soare, ai presărat nedrept de mult piper, așa încât, din ciorba născătoare, nu mă putea hrăni sub acest cer.Pentru că, mamă, rece sau fierbinte, amestecul m-a-mpins spre lăcomie, și nu mi-ai dat suficientă minte să pun în loc de somn o insomnie. Dacă dormeam, veneau în vis strigoii din alte vremi, din alte regnuri poate, să-mi spele mațele în apa ploii căzută-n zori, peste maternitate. Și iată, mamă, soare cu piper: un gând letal capabil să omoare construcția din lut aurifer pe care-o calcă viața în picioare.
Cărți,multe cărți.
