O carte nu-i altceva decat o insiruire de cuvinte, de paragrafe, de intamplari din vietile altora, fie ei adevarati, in carne si oase, fie inchipuiti, iar cuvintele si paragrafele si oamenii astia sau zebrele sau pinguinii nu fac altceva decat sa pozeze, sa inregistreze ceva ce exista undeva in stimatul cititor si depinde de el daca e acasa sau nu pentru o carte sau alta, depinde de el daca-i deschide usa si o lasa sa-i inregistreze sau nu consumul de energie electrica, depinde de el daca in timp ce citeste i se zbarleste parul pe maini dintr-o cauza sau din alta ori daca isi zice ia mai lasa-ma, frate, cu prostiile astea ori daca isi aduce aminte de mirosul pielii bunicii atunci cand se apleca pe deasupra lui sa mai indese bucatica de cascaval in marginea mamaligii ori daca citind isi proiecteaza un viitor fericit cu femeia sau cu barbatul cu care in urma cu trei zile a impartit o conserva de ton in ulei si o bere.
Cărți,multe cărți.
