Romania seamana optzeci la suta cu o vita tebecista. Pielea ii atarna pe ciolanele de glorie comunista. Demult, demult, nimeni nu mai poate sa o mulga. E batrana. Pute. Ii curg ochii, ca o ceara murdara, amestecata cu unsoare veche de masina. Incontinuu. Cocalarii o trag cu putere spre o imensa gramada de gunoi. Cei mai multi o lovesc cu topoare, cu lopeti sau cu ciocane. Ei sunt betivii si nemultumitii. Cand nu injura Romania costeliva, strivesc gandacii din bucatarie. Stau mereu cu un cutit ruginit intre dinti. Vor sa fie cruzi si sa omoare vita asta batrana. Doua categorii sociale, insa, o pazesc cu strasnicie. Omul politic si marele afacerist. Amandoi au carnea roz, esarfe parfumate, pantofi ascutiti-ascutiti. Sunt numai lapte si sange cand o ademenesc. Asa abordeaza ei benefic lumea. Ei sunt fericitii lumii. Nu stiu de ce lapte si sange. Aburesc. Nu au deranjamente stomacale. Nu au dinti rupti. Nu vorbesc singuri in marile magazine. Nu vad cat de jalnica este Romania de azi.
(fragment)
Cărți,multe cărți.
